А может, не было войны… И людям всё это приснилось: Опустошённая земля, Расстрелы и концлагеря, Хатынь и братские могилы? А может, не было войны, И у отца с рожденья шрамы, Никто от пули не погиб, И не вставал над миром гриб, И не боялась гетто мама? А может, не было войны, И у станков не спали дети, И бабы в гиблых деревнях Не задыхались на полях, Ложась плечом на стылый ветер? Люди, одним себя мы кормим хлебом, Одно на всех дано нам небо, Одна земля взрастила нас. Люди, одни у всех у нас тревоги, Одни пути, одни дороги, Пусть будет сном и мой рассказ. А может, не было войны? Не гнали немцев по этапу, И абажур из кожи — блеф, А Муссолини — дутый лев, В Париже не было гестапо? А может, не было войны? И «шмайсер» — детская игрушка, Дневник, залитый кровью ран, Был не написан Анной Франк, Берлин не слышал грома пушек? А может, не было войны, И мир её себе придумал? «…Но почему же старики Так плачут в мае от тоски?» — Однажды ночью я подумал. Александр Я́ковлевич Розенбаум